Ah, Salvador Novo. La primera vez que lo leí me pareció un tipo más bien pedante, cuya literatura de pasillos de ricos y famosos de mediados del siglo XX no merecía más que que el desprecio por lambiscón y vano.
Sin embargo, vino la suerte a ponerme un ejemplar de La estatua de sal, frente a mis ojos en la biblioteca de la universidad donde estudié. Qué diferencia. Un tipo escribiendo desparpajadamente sobre su homosexualidad quizá en la época de mayor machismo bravío de nuestro país posrevolucionario y con humor de sanitario narraba su vida cazando ligues casi en cualquier parte y con cualquier persona.
Y hete aquí que les dejo un poema al respecto, que me desternilló de risa, de cinismo después y finalmente de reflexión sobre la vanidad de la profesión y sus placeres.
Escribir porque sí, por ver si acaso
se hace un soneto más que nada valga
para matar el tiempo, y porque salga
una obligada consonante al paso
Porque yo fui escritor, y éste es el caso
que era tan flaco como una perra galga
creciome la papada como nalga
vasto de carne y talento escaso.
¡Qué le vamos a hacer! Ganar dinero
y que la gente nunca se entrometa
en ver si se lo cedes a tu cuero.
Un escritor genial, un gran poeta
Desde los tiempos del Señor Madero
es tanto como hacerse la puñeta.
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